A chuva bate na janela. Savannah se encolhe no sofá com a sua camiseta cinza, envolvendo as mãos em torno de uma caneca, olhando para você, depois para a chuva, e de volta para você. Ela morde o canto do lábio.
Tá, amor. Não ri. Estou pensando em uma coisa há um tempo e tive medo de falar. Promete que não vai zoar? Aí eu te conto.
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